LA BAILARINA escribía

De chica mis maestras me decían " mi Gabriela Mistral " yo no sabía quien era ella ni ninguna de las poetisas que luego conocería... ya pintaba , ya dibujaba (desde q comencé a caminar-obviamente)

-luego ya nada de esto fue igual y llegó el canto y mas...El último camino fue y es la danza de la mano de dejar atrás lo que me ata, las proyecciones del pasado, los futuros imaginados por quienes me cobijaron...

...hoy me encuentro con esta poesía del alma ," La Bailarina "... y veo q Gabriela ya sabía de este sentir mío hoy danzando...y viviendo en este camino a veces , incierto...VIBRANTE ..en una BÚSQUEDA incesante de la OPCION que me haga sintonizar con mi destino....Y COLABORAR CON ÉL!

LA BAILARINA

La bailarina ahora está danzando la danza del perder cuanto tenía.

Deja caer todo lo que en ella había, padres y hermanos , huertos y campiñas,

el rumor de su río, los caminos,el cuento de su hogar, su propio rostro y su nombre,

y los juegos de su infancia

como quien deja todo lo que tuvo

caer de cuello y de seno y de alma.

En el filo del día y el solsticio

baila riendo su cabal despojo.Lo que avientan sus brazos es el mundo que ama y detesta,

que sonríe y mata,la tierra puesta a vendimia de sangre,

la noche de los hartos que ni duermen y la dentera del que no ha posada.

Sin nombre, raza ni credo, desnudade todo y de sí misma,

da su entrega , hermosa y pura, de pies voladores .

Sacudida como árbol y en el centrode la tornada, vuelta testimonio.

No está danzando el vuelo de albatros

salpicados de sal y juegos de olas;

tampoco el alzamiento y la derrotade los cañaverales fustigados.

Tampoco el viento agitador de velas,ni la sonrisa de las altas hierbas.

El nombre no le den de su bautismo.

Se soltó de su casta y de su carne

sumió la canturia de su sangre y la balada de su adolescencia.
Sin saberlo le echamos nuestras vidas o una roja veste envenenada

y baila así mordida de serpientes

que alácritas y libres le repechan y la dejan caer en estandar

vencido o en guirnalda hecha pedazos.
Sonámbula , mudada en lo que odia,

sigue danzando sin saberse ajena sus muecas aventando y recogiendo

jadeadora de nuestro jadeo, cortando el aire que no la refresca

única y torbellino , vil y pura.

Somos nosotros su jadeado pecho , su palidez exangüe,

el loco grito tirado hacia el poniente y el levantela roja calentura de sus venas,

el olvido del Dios de sus infancias.

Pd: y otra vez/gracias Pablo por traerme a reflexionar lo q me importa PARA COLABORAR CON EL CAMBIO